Один день в городе детства

ОДИН ДЕНЬ В ГОРОДЕ ДЕТСТВА

Телефонный звонок: надо ехать.

Добраться до города Бородино на моей памяти никогда не было проблемой. Стоя на задней площадке автобуса ЛИАЗ, под звякание подвески можно сосчитать бетонные плиты, когда автобус поднимался в гору. Но когда автобус спускался с горы, этого никто не успевал. Об этом знали все жители тогда еще поселка, особенно мальчишки.

В ту пору за хлебом приходилось стоять в очереди. Кроме хлеба, на удивление, в магазинах было все. Круглые булки сыра манили своим видом и ароматом. Вот он, рукой подать. Зачем стоять в очереди за черным хлебом, когда в соседнем отделе все без очереди – бери и ешь. Долго я думал об этом и поделился своими домыслами с матерью.

- Ты его есть не будешь, он невкусный.

Я соглашался. Под таким названием он запомнился мне на всю жизнь. Лет через тридцать я попробовал этот невкусный-вкусный сыр.

Возвращались мы не домой, а в маленький домик сестры матери, в котором она жила с мужем и моей бабушкой.  Тетка имела в собственности патефон и набор пластинок. Доклады тов. Сталина на съездах компартии. Это святое, к этому не прикасайся. У бабушки на подоконнике коробка, прошитая по углам ниткой, в ней пуговицы. Это тоже неприкосновенность. А дядька с душой святого человека имел две спецовки. В старой ходил на работу, в новой – в магазин за водкой. На ботинки, висевшие на гвоздике в сарае, никто не обращал внимания. В этих американских ботинках дядька вернулся из итальянского плена. Пропить их дядька не спроворился - его постигла неудача. При переходе из Бородино в Иршу по дороге повстречал волков. Вернулся несолоно хлебавши. Больше не осмелился. Так ботинки и сохранились.

Наконец-то лето. В школу еще не хожу. Зажав в кулаке два пятака иду за мороженым на Дворцовую площадь. Небо голубое, какое может быть только в детстве. В каком месте будут продавать мороженое знают все. Подошла грузовая машина. Задом выползла из кузова продавщица с пышными бедрами. Машина выровнялась. Очередь затихла, началась торговля. Через считанные минуты закончились стаканчики. Загудела детвора и начала расходиться. Я не спешил. Окинул взглядом Дворцовую площадь – со щитов, сооруженных к 1 Мая улыбались лысые и с шевелюрами дяди, члены Политбюро. На других щитах – цифры и буквы. Когда научился читать я понял, что они означают количество миллионов пудов угля, добытого славными тружениками Ирша- Бородинского угольного разреза.

Потом родители покоряли север. Я в месте с ними. В Бородино я приехал учиться в девятый класс. В школу ходил мимо Дворцовой площади. Что такое центральная  площадь города Бородино? Это Дворец культуры, построенный в стиле сталинского ренессанса. И непременно фонтан. Четыре спортсменки держат в руках поднос. Как дирижер оркестра не сможет спутать полонез Огинского с сотнями других произведений великих музыкантов, так и я шелест струй фонтана не могу спутать с шелестом струн сотен других фонтанов.

И вот последние часы моей юности. Я в белой нейлоновой рубахе, привезенной из соцгорода, в новом костюме иду получать аттестат зрелости. Сколько несбывшихся надежд ждет меня впереди? Одноклассницы в белых платьях, «невесты», на которых мне никогда не жениться. Музыка, вальсы, смех, веселье. Пошли на озеро встречать рассвет. Почти незаходящее солнце ласкает пелену тумана. Быстро, как быстро пролетело это мгновение. И вот мы на площади, на том самом месте, где я был в трех шагах от рая, при неудачной попытке купить мороженое…

Это  воспоминания. А я приехал на встречу с одноклассниками. Дойдя до музея, зашел. Встретил одноклассницу. Мне нечего ей сказать, ей некогда. За музеем площадь. На площади нет фонтана. Нет фонтана – нет площади.

     Встретили многолетие окончания школы.   В кафе «У Ленина» стол ломился от деликатесов. Помянули тех, кого с нами уже никогда не будет. Девчонки- одноклассницы, которой я так и не осмелился написать записку, давно нет в живых. Продолжили встречу в доме – теплом и уютном, заваленном сугробами. «Обмороженное» солнце поднималось на востоке. Пора уходить. Спасибо этому дому. До первого автобуса еще добрый час. Ноги сами понесли меня к Дворцу культуры. Нет продавщицы мороженного, нет моих одноклассников, нет июньского тепла. Наивный ты человек, откуда они возьмутся среди сугробов и зимы. Легкая пороша покрыла и без того белые сугробы и дороги. Под ногами скрипит снег, но я его не слышу. Мне слышится шелест струй фонтана из моего детства.

Автор И.Б.Николаев. Записано с сокращениями

Игорь Борисович Николаев живет и работает в Красноярске. Этот рассказ и привет из детства, которое дорого и памятно каждому, и своего рода экскурс в историю города Бородино Красноярского края. Впервые был опубликован в газете «Бородинский вестник» в 2012 году